2º CAPITULO

Tal como já referi, entrei para a escola quase com 8 anos, transportado num carrinho de transporte de crianças. Os meus colegas faziam-me diabruras: largavam a cadeira na descida do recinto da escola, para me verem a gritar pela minha irmã: “oh Palmirita…Palmirita” gritava eu aflito. A cadeira embatia contra o portão e eles viravam-se a rir, e eu também, passado o susto, sorria, por não me ter acontecido nada de grave. Outra aventura aconteceu, quando regressávamos da escola, numa pequena serra, situada no Práino, perto do sítio onde morávamos, levaram-me lá para o alto, largaram a cadeira e o Zézito, quase a borrar as calças gritava por socorro. Parecia que estava a fazer esqui, aos ziguezagues entre os pinheiros, até que lá já ao fundo embati contra um, virando-se a cadeira de rodas de frente para eles. Depois da aflição, e porque mais uma vez nada de grave acontecera, virei-me a rir, e eles, às gargalhadas, espojaram-se no chão. Apesar disso, éramos todos amigos. No dia 6 de Janeiro, estes e outros, já com idades compreendidas entre os 17 e os 20 anos, levavam-me com eles, a cantar e a tocar as Janeiras, de porta em porta. Lá vinham os donos da casa que, ao ouvir-nos cantar, davam-nos aqui uma broa, ali um chouriço, mais adiante uns ovos, umas cebolas e até o vinhito, e assim se ia enchendo o saco e a aldeia em alegria com o cantar das Janeiras. Ao fim da tarde desse mesmo dia, quando estávamos todos juntos na eira do povo, acendia-se uma fogueira punha-se uma sertã em cima de umas trempes e lá se fritavam os ovos com o chouriço e a cebola picada. Enquanto comíamos, tocávamos e cantávamos à volta da fogueira.

"As janeiras estão passadas

Chegadinho vem os reis,

Vinde lá os donos da casa

Com alguma coisa que nos deis"

O meu pai emigrou para Angola quando eu tinha cinco anos, deixando em Portugal a minha mãe com quatro filhos. Para nos governar, andava todo o dia fora, a trabalhar na agricultura por conta de outrem. Ao Sábado, porém, a nossa alegria era ir pela encosta do pinhal, até à beira do rio Alva, para lavar a roupa. A minha mãe levava uma canastra à cabeça e a mim ao colo. A minha irmã Palmira levava, à cabeça, um tacho com arroz de bacalhau, (não era bacalhau com arroz), para o almoço. Lá ficávamos todo o dia. Enquanto a minha mãe e a Palmira lavavam a roupa e a punham a secar, nós, os mais novos, brincávamos a atirar com seixos ao rio e a ver os peixes que se aproximavam. A água era límpida, até se podia beber, pois, ao contrário do que acontece hoje em dia, naquele tempo não havia poluição, nem se sabia o que isso era. Às vezes lá passavam uns homens com umas barcas empurradas por uma grande vara, que levavam com eles umas redes para apanhar peixe, uns taleigos (sacos), com cereais para os moinhos que ali perto funcionavam noite e dia, movidos pelas águas do rio. Ao domingo ia-se à missa, na igreja que distava sete quilómetros. A minha mãe levava-me sentado numa canastra à cabeça. Depois da missa comprava-nos sempre pão, que era uma delícia, por ser novidade e esporádico, pois naquele tempo, nas aldeias, só se comia broa de milho, feita e cozida pelas famílias lá de casa, e de farinha, do milho, cultivado pelos próprios. Da parte da tarde, todos sentados, no soalho da varanda, da nossa velha casinha, enquanto minha mãe remendava ou colocava um botão que se tivesse arrancado na nossa roupa, nós brincávamos em seu redor. Era uma mãe galinha. Nunca nos deixou passar fome: muitas vezes nós comíamos batatas com sardinha, enquanto ela comia batatas com batatas. Já no final de Dezembro de 1962, quando estava no início da segunda classe, (segundo ano), saí da escola e, nesse mesmo ano, abandonámos a aldeia que um dia me viu nascer. Entrámos no comboio, em Coimbra, rumo a Lisboa. Para trás ficavam os meus amigos e a minha aldeia, perdida nas montanhas da Beira Litoral. Ao chegarmos a Lisboa ficámos encantados com tudo o que víamos: os monumentos, as estátuas, os eléctricos os grandes barcos (paquetes) e a grande obra do governo de Salazar e que estava no inicio de construção, a Ponte de Salazar. Não posso compreender e nem aceito o facto de passarem a chamar àquela ponte “Ponte 25 de Abril”. Que quisessem recordar essa data, o fim de uma ditadura, compreendo, mas em vez de mudarem o nome da ponte, poderiam ter erguido um monumento, nessa altura, alusivas a essa data. Embarcámos num grande navio, “o Vera Cruz”, e lá seguimos, sobre as águas do Atlântico durante 10 dias, rumo a Angola.